Las horas huyen

Horas sordas
horas profundas
no escuchan el zumbido
de la piedra que se aproxima,
viene en las veloces corrientes cósmicas
a quebrar las rodillas de los colosos,
los amos de la piedad,
del paso voraz de la desesperanza.

Horas marcadas con con la puntualidad de la muerte,
impasibles relojes que han querido burlar
la temporal consciencia del sueño,
el lamento de las horas marchitas,
cayendo los minutos en la fosa,
aquella donde va a parar todo lo imnecesario,
horas de sangre
torturadora cacofonía de las eras,
en su boca gigante no cabe la eternidad
ni la esperanza de un beso marchito...